Um amigo, o primeiro amigo
dentro da nuvem de um sonho.
O impossível toca-nos as mãos
subitamente — o fogo, a flor concêntrica
de planetas no exílio.
Na terra do silêncio
os frutos caem
de sua própria vontade.
2.
Ao coração das coisas,
ao jugo das cores da memória,
ao pequeno desvio da sombra no deserto,
ao amor que nos alimenta de morte, à morte
que morre connosco
opomos a infinita
constelação
dos nossos sentidos.
dentro da nuvem de um sonho.
O impossível toca-nos as mãos
subitamente — o fogo, a flor concêntrica
de planetas no exílio.
Na terra do silêncio
os frutos caem
de sua própria vontade.
2.
Ao coração das coisas,
ao jugo das cores da memória,
ao pequeno desvio da sombra no deserto,
ao amor que nos alimenta de morte, à morte
que morre connosco
opomos a infinita
constelação
dos nossos sentidos.
Casimiro de Brito, in "Jardins de Guerra"
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